风一夜之间凉了下来。
清晨的窗玻璃上结着薄薄的白雾,像谁不小心留下的一封信。屋外的风掠过屋檐,卷起几片迟迟不肯落下的叶,被风轻轻一擦,便成了过去。
早晨出门,呼出的气在空气里化作一层浅白的雾,像极了岁月的呼吸。街角的银杏叶几乎落尽,只剩光秃秃的枝桠,在寒风中瑟瑟作响。
我总觉得,冬天有一种独特的节奏。
它不像春天那样轻盈,也没有夏天的张扬,秋天的收敛在它面前更像是一种过渡。冬天的安静,是一种彻底的归于内心。
我泡了一杯茶,水面上浮着几缕雾气。
关于冬天的记忆总在这样的时刻冒出来——某个旧冬天,屋外有雪,屋里有笑声,我总是爱蹲在炉火旁,看炭火一寸一寸燃红。那时候…小小的我们,总觉得日子长得很,仿佛时间永远走不完。
君看今日树头花,不是去年枝上朵。
如今再回头,许多事都已经模糊。那些曾经每天见面的人,不知何时就淡出了生活;那些当时以为重要的事,也被新的日子慢慢覆盖。时间没有声音,却改变了一切。
我感觉如今的冬天变得短了。城市的暖气让冷意不再彻骨,雪也成了稀罕的风景。人们忙着赶路、忙着加班、忙着计划来年的目标,很少再有空坐下来,听听风从窗缝里钻进来的声音。
夜色来得突然。灯一盏盏亮起,倒映在潮湿的地面上。窗外的风声像一首慢歌,唱着岁月的回响。
又是一年冬。