风一夜之间凉了下来。

清晨的窗玻璃上结着薄薄的白雾，像谁不小心留下的一封信。屋外的风掠过屋檐，卷起几片迟迟不肯落下的叶，被风轻轻一擦，便成了过去。

早晨出门，呼出的气在空气里化作一层浅白的雾，像极了岁月的呼吸。街角的银杏叶几乎落尽，只剩光秃秃的枝桠，在寒风中瑟瑟作响。

我总觉得，冬天有一种独特的节奏。

它不像春天那样轻盈，也没有夏天的张扬，秋天的收敛在它面前更像是一种过渡。冬天的安静，是一种彻底的归于内心。

我泡了一杯茶，水面上浮着几缕雾气。

关于冬天的记忆总在这样的时刻冒出来——某个旧冬天，屋外有雪，屋里有笑声，我总是爱蹲在炉火旁，看炭火一寸一寸燃红。那时候…小小的我们，总觉得日子长得很，仿佛时间永远走不完。

君看今日树头花，不是去年枝上朵。

如今再回头，许多事都已经模糊。那些曾经每天见面的人，不知何时就淡出了生活；那些当时以为重要的事，也被新的日子慢慢覆盖。时间没有声音，却改变了一切。

我感觉如今的冬天变得短了。城市的暖气让冷意不再彻骨，雪也成了稀罕的风景。人们忙着赶路、忙着加班、忙着计划来年的目标，很少再有空坐下来，听听风从窗缝里钻进来的声音。

夜色来得突然。灯一盏盏亮起，倒映在潮湿的地面上。窗外的风声像一首慢歌，唱着岁月的回响。

又是一年冬。